SIN TITULO
No tengo específicas ganas de darte, papel, confidencias pues nunca cual hoy la distancia que hay entre mí y esta vida: la siento asomarse de día e irse a la noche sin verla. ¿Me explico? No logro saberme en este fluir de la nada. No sé si se trata de inermes momentos de siempre lo mismo o es ser adulto el cinismo de estar, uno más, en bandadas. Majadas, jaurías, manadas de todos igual sin salientes. Grupetes, racimos, ramadas toditos en justo nivel no existen colores ni hiel sólo hay una calma doliente. No pasa, no surge, no nada no luz ni sabor ni sorpresa no cantos, no raros, no gracia. La simple experiencia del tiempo el mismo estertor del silencio: sí asfixia, cansancio, flaqueza.