SIN TITULO

 

No tengo específicas ganas

de darte, papel, confidencias

pues nunca cual hoy la distancia

que hay entre mí y esta vida:

la siento asomarse de día

e irse a la noche sin verla.

¿Me explico? No logro saberme

en este fluir de la nada.

No sé si se trata de inermes

momentos de siempre lo mismo

o es ser adulto el cinismo

de estar, uno más, en bandadas.

 

Majadas, jaurías, manadas

de todos igual sin salientes.

Grupetes, racimos, ramadas

toditos en justo nivel

no existen colores ni hiel

sólo hay una calma doliente.

No pasa, no surge, no nada

no luz ni sabor ni sorpresa

no cantos, no raros, no gracia.

La simple experiencia del tiempo

el mismo estertor del silencio:

sí asfixia, cansancio, flaqueza.